Притягивая взглядом вектор,
При полнолунии полна,
Давно опознанным объектом
На небе светится луна.
Она на землю издалёка
Глядит невозмутимо и
Стремится словно ненароком
Проникнуть вновь в стихи мои.
Но я и так, пожалуй, лишку
Сказал о ней хороших слов.
Она рвалась в четверостишьях
Чуть ли не всех моих стихов.
о ней плохое и не скажешь.
К ней никаких претензий нет.
В вечерней тьме приятен даже
Её, пусть и неяркий, свет.
Она летит своей дорогой,
Летит орбитою своей.
А я, признаться, чрезвычайно много
И не хотел черкать о ней.
Но, видимо, приливной силой
Она бес лишнего труда
В моё понимание вносила
Разлад какой – то иногда.
И нынче, хочешь иль не хочешь,
Привычка вторично берёт своё
Стихи и эти с первых строчек
Пишу вторично же про неё.
Я их пошлю в газету даже,
Стихи прочтёт честной народ.
И опять с сарказмом который – то скажет,
Что настоящий я идиот.
Он скажет мне, что для народа
В стране , где властвует нужда,
Поэзия другого рода
Незамедлительно нужна.
Писать , плотина надлежит не про розы,
Не про зарю, не про луну,
А про отсталые колхозы
Про разорённую страну.
Он прав, и это все известно,
А что отвечу я ему?
Оправдываться мне неуместно
В себе искать – ни к чему.
Хотя могу одно добавить,
Себя отдельно не виня:
Могила только чуть исправит,
Как и горбатого, меня.
2004